Mon enfant

Ici il fait très chaud

Et très ensoleillé

Il faut vous dire aussi qu'on attend un bébé

Voilà donc que ça sonne

Cela doit être lui

Ses deux mains dans les poches regorgeantes d'utopies

Certaines réalisables, et peut-être d'autres pas

Qu'importe du moment qu'il ne marche pas au pas,

Au pas des bienheureux, et des simples d'esprit

Qui promettent la lune

A la pointe de l'urne.

Oh bien sûr il est triste, et pas trop sûr de lui

Il n'a jamais pensé qu'était simple la vie

Il n'a rien clé en main, pas de bonheur parfait

Et ne prétend résoudre les problèmes d'un trait

Il pense seulement, et lui donne raison

Que le pouvoir corrompt et puis sans faux-semblants

Il s'en va travailler aux avenirs chantants.

Vous auriez préféré, il en est détestable

Qu'il aille grossir les rangs des volailles pensantes

Qu'il se choisisse un chef, un guide ou bien un sage

Et qu'il aille de son chef adresser leurs messages

Leurs sourires dans ses lèvres, et sans trop de questions

Aurait été heureux en suivant les dictons

Se sentirait plus fort, et bien plus élogieux

Dans le décors flambant de qui se prête au Jeu

Du réalisme rampant...

N'est-il pas plus naïf, et plus déraisonnable

De penser qu'un seul être fait le bonheur de tous

Que des gens associés et un peu responsables

Ne feraient que se mener eux-mêmes au fond du gouffre

Si cela est raison pour les intellectuels

Si cela est légion pour qui s'compte à la pelle

Il n'en est rien pour lui...

... Cette fille ou ce fils, avec son cri maudit.